Luz liquida

Tu sexo: bosque de eucaliptos secos,
destino como espiral de ADN.
2001 Odisea del Espacio era una obra del Renacimiento
hasta que llegó tu sombra pedregosa.

Descubro en la frente de Bertrand Russel
como se revela un laberinto a la luz de la Luna;
Tu espacio es hexaédrico,
como una escalera de azúcar glass.

Tu sexo: Universo-laberinto de terciopelo negro,
arma escocesa del siglo XVIII,
canto navajo de guerra.

Tu velocidad es la de un alebrije árabe,
y tu palidez, la de ángel en camisa de marca;
Me quejo de la sustancia de la vida
y de las cosas que escurren hacia arriba;
tu perfil es el de Shiva Nataraja.

Una calavera metálica que se disuelve como mercurio, me dice:
“Cuando libero, me libero”.
La silla es una pirámide al revés,
y mi piel usa camuflaje contra una lluvia de piedras que no mata.

Eres como una salpicadura de agua en una hoja de mapple,
o como una monografía sobre el aparato respiratorio de Julio. (Cortazar)
Y yo soy el reloj de Julio, (Argeta)
Julio (los dos) son un elefante famélico de colores.

Me pongo a descansar entre tus piernas,
como un colibrí que liba entre plantas carnívoras;
Una canto a la soberanía de las hormigas son tus pechos,
y una ofrenda a Xipe tu piel descalza.

¡Mi caballo!, ¡mi caballo!,
¡Mi caballo por un beso!


Pablo Estevez
Lunes 07 de Marzo de 2005.



QUE TREMENDO HIJO DE PUTA!!!!!!!!!!!!!!!
COMO MIERDA PODES ESCRIBIR ASIIIIIII????????????!!!!!!!!!!!!!!!!!!
DIOS!!!!!!!!!!!
( respuesta verbal de caracter pasional en argentino basico.)


fue lo primero que dije desde las tripas....
desde la carne misma...

me dejaste en carneviva....literalmente.

a veces la poesia es un placer para la literatura, exquisita en su estructura, en sus juegos sintacticos, de una riqueza de imagenes que a uno lo llevan a ver con los propios ojos del autor.

otras...la poesia es una confesion de sueños, o fantasias o de lecciones aprendidas o sin aprender...solo sospechadas. y uno puede sentirse parado frente aun espejo que le grita las verdades, o que lo abraza en las mismas miserias.

otras sucede que el dolor se cuela en los versos y es entonces cuando uno siente que esta espiando a traves de una ventana a la intimidad mas cruda de los desgarros de la sangre del que la escribe.

y otras, como en esta ocasion, es una espada que se clava , que atravieza de lado a lado la carne, los huesos, la mas profunda naturaleza de los sentidos,
es una puñalada de fuego liquido , de luz liquida que de pronto no te deja espiando, no da la menor chance de ser solo testigo...
en esta ocasion la poesia tiene el aterrador poder de ponernos en el centro mismo de ese lecho, como reina, como victima y como verdugo
y no hay escapatoria, para nadie, absolutamente nadie que la lea.

ese es el poder de tus palabras.

te quiero.