mucho ruido...

Caminaba con mi padre, cuando él se detuvo en una curva y después de un pequeño silencio me preguntó:
- Además del cantar de los pájaros, ¿escuchas alguna cosa más?
Agudicé mis oídos y algunos segundos después le respondí:
-Estoy escuchando el ruido de una carreta...-
Eso es. dijo mi padre. Es una carreta vacía.Pregunté a mi padre:
-Cómo sabes que es una carreta vacía si aún no la vemos?Entonces mi padre respondió:
- Es muy fácil saber cuándo una carreta está vacía, por causa del ruido.Cuanto más vacía la carreta, mayor es el ruido que hace.

Me convertí en adulto y hasta hoy, cuando veo a una persona hablando demasiado, interrumpiendo la conversación de todos, siendo inoportuna,presumiendo de lo que tiene, sintiéndose prepotente y haciendo de menos a la gente, tengo la impresión de oír la voz de mi padre diciendo:

"Cuanto más vacía la carreta, mayor es el ruido que hace".

"Nadie está más vacío, que aquel que esta lleno del Yo mismo."

(seamos lluvia serena y mansa que llega profundamente a las raíces, en silencio : nutriendo.)


NAMASTE...queridos seres. y gracias a las fábulas.

un día demasiado

hay días demasiado.
de una cosa o de otra.
demasiado llenos
de ruidos de gente de todo.
demasiado vacíos
de silencio de abrazos de vos.

hay días demasiado.
como hoy.
demasiado largos
demasiado quietos
demasiado grises.

hay días demasiado...
para mí
para este pobre corazón cansado
de días como hoy
de pura soledad
de ausencia
de nada.

informe meteorológico

supongo que ésta lloviendo en alguna ciudad de España
ahora
mientras estoy sintiéndome tan mal.
me gustaría pensar éso
ahora.
vamos a un pueblito mexicano-
suena lindo:
un pueblito mexicano
mientras me estoy sintiendo
tan mal
las paredes amarillas por el tiempo-
esa lluvia
ahí afuera,
un cerdo moviéndose en su chiquero en la noche
molestado por la lluvia,
pequeños ojos como brasas de cigarrillo,
y su maldita cola:
lo ves?
no puedo imaginar a la gente.
es difícil para mí imaginar a la gente.
quizá se sienten tan mal como yo o
casi tan mal.
me pregunto qué hacen cuando se sienten mal.
probablemente no hablan de éso.
dicen,
"mirá, está lloviendo".
es la mejor manera.

charles bukowski.

chicas tranquilas y limpias con lindos vestidos

todas las que he conocido son putas, ex-putas,
locas. veo hombres con mujeres
tranquilas, amables - los veo en los supermercados,
los veo caminando por la calle juntos,
los veo en sus departamentos: gente en
paz, viviendo juntos. sé que su paz
sólo es parcial, pero hay
paz, a menudo horas y días de paz.

todas las que he conocido son adictas a las píldoras,
alcohólicas, putas, ex-putas, locas.

cuando una se va
llega otra
peor que la anterior.

veo tantos hombres con chicas tranquilas y limpias
bien vestidas
chicas con caras que no son lobunas o
predatorias.

"no traigan más una puta por acá", les digo a
mis pocos amigos, "me voy a enamorar de ella".

"no podrías estar con una buena mujer, bukowski".

necesito una buena mujer.necesito una buena mujer
más de lo que necesito esta máquina de escribir, más
de lo que necesito mi auto, más de lo que necesito
a Mozart. necesito tanto una buena mujer que
puedo saborearla en el aire, puedo sentirla
en la punta de mis dedos, puedo ver veredas construidas
para que sus pies caminen,
puedo ver almohadas para su cabeza,
puedo sentir mi risa que espera,
puedo verla acariciando un gato,
puedo verla durmiendo,
puedo ver sus pantuflas en el piso.

sé que existe
pero, donde está ella en esta tierra
mientras las putas continúan llegando?

entonces ésto

es lo mismo que antes
o que la otra vez
o que la vez anterior a ésa.
hay un macho
y hay una hembra
y hay un problema.

sólo que cada vez
pensás
bueno ahora aprendí:
la voy a dejar que haga lo suyo
y yo voy a hacer lo mío,
ya no lo quiero todo,
sólo algo de confort
y algo de sexo
y un pequeño amor.

ahora de nuevo estoy esperando
y los años se van tenues.
tengo mi radio
y las paredes de la cocina
están amarillas
sigo vaciando botellas
atento a los pasos
en la escalera.

espero que la muerte contenga
menos que ésto.

charles bukowski

Charles Bukowski

Bukowski-Borges-Eisenstein
Hubieran sido amigos.Muy amigos.Riendose toda la noche.No hay mujeres, pero no importa.No hay vino, pero no importa.
Los tres rompieron lo que les toco del arte.
Nunca contaron el terror de un solo saque.Miraron lo pequeño, lo olvidado, lo roto.
Fue el único modo posible de sobrevivir.
Borges jamás escribió una novela.Eisenstein nunca filmó una secuencia extensa.Bukowski estremece con sólo nombrar los objetos de su pieza de hotel barato.
Se puede aprender mucho de ellos.( federico ludueña)

porque elegir a bukowski? porque dice como pocos la crudeza, el desamparo, porque tiene la mirada virgen de simulacros, porque desconoce el concepto de suavizar las cosas, porque en su poesía está la rabia, la franqueza, el humo, la ultima gota de la ultima copa cuando en el bolsillo (y el alma) solo quedan las pelusas. Porque encuentra las palabras justas en los momentos donde, a la mayoría, no nos quedan ganas de hablar. Porque es el codo de al lado, en la barra de cualquier bar, a las 4 de la mañana, esas noches que me da miedo dormirme, porque me da más miedo aún el despertarme en una cama , sola.

solo con todo el mundo.

charles bukowski

la carne cubre el hueso
y ponen una mente ahí
y a veces un alma,
y las mujeres rompen
floreros contra las paredes y
los hombres toman demasiado
nadie encuentra a quien busca
pero siguen
trepando y bajando
de las camas.
la carne cubre
el hueso y la
carne busca
más que
carne.

no hay elección:
estamos atrapados por
un destino singular.

nadie nunca encuentra
a quien busca.

los basureros de la ciudad se llenan
las plazas de los drogones se llenan
los manicomios se llenan
los hospitales se llenan
los cementerios se llenan

ninguna otra cosa se llena.

bukowski escribe sin inventos, sin grandes espectáculos ni resplandores gramaticales, escribe para los que habitamos en el sótano oscuro de ese edificio abandonado que es este tiempo, para nosotros que se nos ha roto la silla donde estábamos sentados frente a las puertas de la eternidad.
para que haya un poco de refrescante sangre que corra por los rayos catódicos de este perverso complot y te moje los ojos.
vos lo sabés como yo. la sangre es la única poesía que fluye como un río y por donde nos escaparemos de noche, navegando alborozados, hasta perdernos para siempre. ( prologo de enrique symns, para la edicion de los 100 poemas de bukowski)