solo con todo el mundo.
charles bukowski
la carne cubre el hueso
y ponen una mente ahí
y a veces un alma,
y las mujeres rompen
floreros contra las paredes y
los hombres toman demasiado
nadie encuentra a quien busca
pero siguen
trepando y bajando
de las camas.
la carne cubre
el hueso y la
carne busca
más que
carne.
no hay elección:
estamos atrapados por
un destino singular.
nadie nunca encuentra
a quien busca.
los basureros de la ciudad se llenan
las plazas de los drogones se llenan
los manicomios se llenan
los hospitales se llenan
los cementerios se llenan
ninguna otra cosa se llena.
bukowski escribe sin inventos, sin grandes espectáculos ni resplandores gramaticales, escribe para los que habitamos en el sótano oscuro de ese edificio abandonado que es este tiempo, para nosotros que se nos ha roto la silla donde estábamos sentados frente a las puertas de la eternidad.
para que haya un poco de refrescante sangre que corra por los rayos catódicos de este perverso complot y te moje los ojos.
vos lo sabés como yo. la sangre es la única poesía que fluye como un río y por donde nos escaparemos de noche, navegando alborozados, hasta perdernos para siempre. ( prologo de enrique symns, para la edicion de los 100 poemas de bukowski)
la carne cubre el hueso
y ponen una mente ahí
y a veces un alma,
y las mujeres rompen
floreros contra las paredes y
los hombres toman demasiado
nadie encuentra a quien busca
pero siguen
trepando y bajando
de las camas.
la carne cubre
el hueso y la
carne busca
más que
carne.
no hay elección:
estamos atrapados por
un destino singular.
nadie nunca encuentra
a quien busca.
los basureros de la ciudad se llenan
las plazas de los drogones se llenan
los manicomios se llenan
los hospitales se llenan
los cementerios se llenan
ninguna otra cosa se llena.
bukowski escribe sin inventos, sin grandes espectáculos ni resplandores gramaticales, escribe para los que habitamos en el sótano oscuro de ese edificio abandonado que es este tiempo, para nosotros que se nos ha roto la silla donde estábamos sentados frente a las puertas de la eternidad.
para que haya un poco de refrescante sangre que corra por los rayos catódicos de este perverso complot y te moje los ojos.
vos lo sabés como yo. la sangre es la única poesía que fluye como un río y por donde nos escaparemos de noche, navegando alborozados, hasta perdernos para siempre. ( prologo de enrique symns, para la edicion de los 100 poemas de bukowski)
publicadas por pitonisa a la/s
9:39 a. m.
1 Comentarios:
el poema que citas es precisamente uno de los que más aprecio de Bukowski. A quien no tomo tan superlativamente como todos aquellos que en la red, en la tele, radio o por parecer snobs se han fanatizados. Su crudeza puede resultar eso, cruda. Y creo que hay belleza, aunque él se empecine en ver sólo vómitos por doquier.
Por otra parte, ya que citas el proólogo de Symns, me altera cada vez que tomo el libro (no sé si será el mismo que tienes tú) y veo que escriben en la contratapa "sigue levantándose al mediodía, llendo (sí llendo, y no yendo como se escribe)...". Es inconcebible esto en un libro, y más aún en una contratapa... Me altera más que las cosas que nihilísticamente enfurecían a Bukowski.
Por lo demás, aprecio la simpleza, y su forma directa y punzante de mostrar sus submundos, y otra cara de la vida cotidiana.
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